Медицинская лирическая
Майский полдень за тихой рекой,
И стрекоз разноцветных наряд,
Едем в маленький город с тобой,
Едем в наш медицинский отряд.
Нам навстречу издалека,
Из раскрытых объятий весны,
Синим полем бегут облака,
Как бежали тогда, до войны.
Майский полдень, но тих городок,
В затаенном предчувствии бед,
За околицей здесь передок,
И боям завершения нет.
Наш приют под крестом в образах,
Для уставших душой просто рай,
А мы, ангелы в общих чертах,
Шепчем на ухо: «Не умирай!
Не дури, потерпи, слышь, браток!
Склеить ласты, считай, что залет,
Промедолом попотчует док,
К свадьбе, слово даю, заживет!»
А за окнами теплится свет,
И каштанов зеленый наряд,
С того света нездешний привет,
Летит с промки чужой снаряд.
А могли бы издалека,
Из раскрытых объятий весны,
Синим полем лететь облака,
Как летели тогда, до войны.
Прилёт
Прошипело. Пролетело. Пронеслось…
То ли вера, то ли ярость, то ли злость?
Пролетело, прошипело, взорвалось…
В тело шарик, в тело зубчик, в тело гвоздь.
Брызги крови на асфальте, на стекле.
Запах жареного мяса в миндале,
Знак немецкий на оторванном крыле,
Красных листьев набросало по земле…
Разметало стену, крышу, белый свет,
Под бордюром мальчик. Восемь лет.
Рядом сумка, рядом зонтик и берет.
– А где мама? А где мама? – Мамы нет.
Фельдшер циник. Он не раз уже зашит,
Чуть неряшлив, со вчерашнего не брит,
Но сейчас, мотая бинт, и он дрожит:
–У фортуны малый хлопец фаворит.
Чуть правее, чуть повыше, и кранты,
Не нужны б ни пластырь, ни бинты, –
Утирает доктор слезы: – Ну, как ты? –
На него глядят глаза из пустоты.
Выстрел маленького мальчика настиг,
Взрыв у сквера… На деревьях цвет поник,
О разорванные стены бьется крик
Миг до смерти, миг до взрыва, жизни миг…
Так по ватникам, по оркам, по русне
Из турецкой реактивной «Сакарье»,
По отторгнутой, не принятой стране,
По любви, по детству, по весне…
Никого сейчас не жалко. Страшен бой,
Только кнопка под недрогнувшей рукой,
Пулей, саблей, миной, острогой, –
Чем попало. Где попало. Страшен бой.
Издалече, чтоб не слышать, по тылам,
Издалече, чтоб не видеть, по домам,
По не сдавшимся Бандере городам,
По «не братьям», по «не нашим», по врагам.
Прошипело, пролетело, пронеслось.
Вспышка. Ненависть. И бешеная злость.
Расплескалось. Разгорелось. Разрослось.
Засвистело, прилетело, взорвалось…
Автор: Владимир Бреднев
фото автора
